Mi-temps. 2-0. Dallas rugissait en rouge et blanc à damier.



Mon père serra mon épaule. « Tu vois ? C’est la Croatie. » 4 millions de personnes, mais nous jouons comme 40 millions. Modrić à 39 ans, toujours couvrant chaque brin d’herbe comme en 2018. Kovačić envoyant des passes. Nous rêvions encore. Finales. Gloire.

Puis 47’. Bellingham. Puis le sol a bougé. 4-2.

Le stade est devenu silencieux sauf pour les chansons anglaises. Mon père ne bougea pas. Ne détourna pas le regard. Il resserra juste sa prise et murmura, « Glave gore. » Tête haute.

Car c’est ce que signifie le damier. Nous avons été renversés par le Brésil, la France, l’Angleterre. Nous avons pleuré après les penalties, après la prolongation, après 90 minutes de guerre. Mais le drapeau ne tombe jamais. Les chansons ne s’arrêtent jamais.

Le tableau d’affichage indiquait 4-2. Mais mon cœur ? Mon cœur disait : petite nation, âme géante. Nous ne gagnons pas facilement. Nous gagnons chaque pouce. Et nous reviendrons.

Hvala, Vatreni. Pour avoir fait sentir à 4 millions de personnes qu’elles sont des géants. Pour m’avoir appris que la fierté n’a pas besoin d’un trophée.
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